Uma vez eu escrevi um ensaio sobre cinema e me lembro que comecei contando meu dia de Ronaldo Boscoli... Após um quebra pau homérico com a minha namorada de então, ela me pôs pra fora da casa dela e ao arremessar minhas coisas pela janela, jogou dois discos; BERLIN e METAL MACHINE. Da rua, gritei; JOGA O TRANSFORMER TAMBÉM... Ela não jogou e naquela noite eu acabei em casa, bêbado, com uma garrafa de uísque vagabundo assistindo um filme do Robert Rossen. Contei isso essa semana pra amiga Ana Cravo, cantora das boa, da ótima banda Preachers e ela me disse... “Porra... Tomara que ninguém precise passar por esse xarivari pra ouvir Lou Reed, né?!” Pensei a respeito. Então, para que ninguém tenha que passar pelo mesmo martírio, o BAU DE RECEITAS PARA CONTRARIAR O CORO DOS CONTENTES traz hoje o dono dessas bolachas. Senhoras e senhores, bêbados e caretas, virgens e mundanas, de boa índole ou corintianos mesmo... Com vocês, LOU REED.

 Embalagens vazias de luckie strike, t-shirt, saltos, batons, heroína, máscaras, chiclets... Tudo forma o conceito desse disco. O ano é 1972 e o disco é o segundo da carreira solo de lou reed. Definitivamente ele enterra o seminal Velvet Underground dele. A partir desse disco, a temática é outra. Tal qual Baudelaire, que há uns séculos atrás chamou todo mundo para “encontrar encantos nas repugnâncias, Lou Reed, agora convoca o mainstream pra conhecer o lado selvagem da coisa. Traz o Rock para o submundo nova-iorquino; Putas, traficas fudidos, ladrões, poetas, produtores, empresários pérfidos... tudo entra para o contexto...

 Lou Reed seguia firme e convicto de que precisava de um mega sucesso comercial. Chama para a produção, David Bowie e o guitarrista do Mott The Hopple, Mickey Ronson e a premissa ele já deu de testa a Ronson; “Seguinte. Quero tudo em no máximo três acordes. Qualquer coisa a mais que isso parecerá música clássica...”  Seguindo as ordens, Ronson descola uma série de riffs secos para hinos do rock and roll como VICIOUS e HANGIN ROUND. Segue a catarse em PERFECT DAY, que nada mais é que uma puta de uma bad trip pra lá de satânica onde o elemento bebe o sangue da mulher amada pra completar a trepada dionisíaca. Para essas chabinhagens claro... Tinha lá o Bowie. E este talvez seja o principal responsável pela criação do mito Lou Reed. Foi ele que encheu os piquá do cara pra que WALK IN THE WILD SIDE entrasse na bolacha e tenho certeza, que arrependido o cara não ficou...

 Não há como falar do Lou Reed sem falar dessa viagem em que ele convida todo mundo pra fazer pela nova Iorque que não está nos guias de turismo. Por onde Lou Reed passou nessa musica, nem os talibãs chegaram pra tentar entrar numas com nada! Ali, onde foi inspirada a canção, filho chora, a mãe não vê e se ver provavelmente dirá, “Te vira que não mandei tu vadiar aí...” Mas que graça tem, eu falar da música aqui? Seguinte, taí o linkão pra vocês baixarem essa parada fina. Aproveitem, curtam e não esperem o disco ser arremessado de uma janela. Vão por mim...

 Bora baixar negada!

http://rapidshare.com/files/132892586/Lou_Reed_-_1972_-_Transformer.zip.html

MARCELO MENDEZ é Escritor, fã de Carl Orff, PALMEIRENSE e filho de Dona Claudete. Colabora nesse blog com suas colunas ZONA DO AGRIÃO e seu BAU DE RECEITAS PARA CONTRARIAR O CORO DOS CONTENTES. O elemento encontra-se no terreiro de Dona Nena, fazendo um ebó para seu Palmeiras bater o Flamengo...

SOB O SOL DAS FALSAS MAGRAS

a teus pés, toda hora, todo devoto que se preze, pezinhos 36, 37, 38, conforme confiro aqui gravado em lito  no cimento fresco, conforme machucado no meu peito quando pisavas com raiva e desejo, “seu coiso, seu merda, não vês que te quero”, começo a beijar pelo solo pátrio, nem que  o chão esteja quente como no Crato, como em Teresina, onde o papa João Paulo II foi fazer aquela graça e queimou a língua, donzela bela que inspira a lira, a loa e a larica,meu docinho de coco aliterado no último,  meu quebra-queixo, minha tapioca com nata, minha carne de sol dormida no leite, minha manteiga de garrafa, minha nega,contigo me derreto como no nosso último tango com Elvis na Augusta, don’t be cruel... don´t be cruel a heart that’s true, minha índia, minha cabocla, minha prova dos nove, minha canibalzinha mameluca, comedora de homens na brasa, fome de viver da gota, ô minha minha morena, minha falsa loira, ô minha creaaança,  ô minha maloqueira, ô minha qualquer-coisa-linda-da-porra, é chegada a hora, de devotar-me mais uma vez, com súplicas, rezas, ladainhas, benditos e antigas elegias de Jorge Bem –Jesualda desceu o morro!_, o veraneio dos pezinhos, vem, eles já desfilam por aí, no mais legítimo gozo do direito safado de ir e vir, constitucionalissimamente, como Bebetes,lindas sandálias para desenhar calçadas, o baile todo, subúrbio soul, só as certinhas, só as cachorras, as Lucianas, as Domingas, as Barbarelas, todas as musas,flores do bairro, sarro na relva, no Parque 13 de Maio, Jardim Botânico, Ibirapuera, rolinhos primavera, suburbanos corações de domingo, sempre de shortinhos, para enlouquecer parentes e vizinhos, sempre lavando o carro indecentemente  na frente da casa,  que polimento, e a cunhada, céus, não provoca, a classe operária vai ao paraíso, e a priminha, como cresceu, Zeus, outro dia batia aqui em mim, na altura braguilha, olha só como cresceu a criatura, mira o peitinho, mira, me gusta, umbiguinho de fora, ai que calor, que saboneteira, opa, a tia grita: almoço na mesa, vem comer Juju se não tu vira modelo e morre que é uma beleza, “ô mãe, vira pra lá essa língua”, “vê se pode tio, pega aqui,vê como tô cheinha”... e me mata sob aquele sol falso-magro debaixo de um nada cerimonioso banho de mangueira! 

XICO SÁ é Escritor, Jornalista e Santista. Colabaora nesse blog todos os domingos com sua coluna BOULEVARD AUGUSTA BLUES. O amigo encontra-se triste após a traulitada que o PALMEIRAS do Marcelo, deu no Santos dele...

A vida pode ser simples.

Nada como sentir a salmoura do mar no corpo,deixar esta ser absorvida pelo sol ao secar num deque de madeira; nadar, ver estrelas do mar, peixes-agulha,coqueiros, palmeiras, limoeiros; gaviões mergulhando e voltando do mar com suas presas, aranhas fazendo tramas no açúcar que pinga da caipirinha;deixar o lápis pastel deslizar pelas montanhas que conversam, no papel, com o mar; besuntar-me de proteror solar; afinal já passei há tempos da adolescência e o suficiente de sol já tomei; troquei o "Rayito de Sol" pelo creme FPS 60!

Menos pode ser mais; muitas "congestões" de tanto rir com os bons amigos, engolir água do mar, tomar uma ducha gelada e esquentar-me ao sol; cortar a sola do pé ao pisar na ostra.... nadar com o cão que é um fiel companheiro desde à praia até a bóia na ponta da ilha; ficar dois dias com quase nenhuma roupa e nenhum sapato;ir correndo para o chalé pois o gerador vai desligar-se (tenho que escovar os dentes ainda!) , ler na cama à luz de vela;comer sanduíche na estrada e suco de laranja e, de sobremesa a deliciosa bananinha cascão. O ar puro fresco com cheiro de maresia. O odor da chuva caindo no mato, o robalo, o pudim, o pavê de abacaxi, o risoto de camarão, as caipirinhas, o pé de pato e a máscara de mergulhar;

Ir com o Philip Roth e voltar com o Proust. Ir à procura de um eixo e voltar encontrada comigo mesma. Ir esbaforida, sem tempo e lá, reencontrá-lo.

Obrigada natureza, obrigada amigos.

DANIELLA SAMAD é professora de História Da Arte , pela USP, Cronista e nossa Musa... Volta para esse Blog, colaborando com sua Coluna LAP IN THE VOID para deixar os nossos sábados mais alegres.  A musa da hebraica e cercanias encontra-se salgando a cortex em Sevilha...

Eu tenho uma amiga americana, nova iorquina, socióloga e comunista! Daí ela decidiu estudar musica brasileira, literatura brasileira e suportar o amigo brasileiro aqui. Aí, Lauren Smtih, um doce de amiga, veio para o Brasil, comprou um vinil e ficou completamente abestalhada com o que ouviu me perguntando... “Marcelo... se ele fosse americano ele pareceria quem??” – Ri muito.

O amigo em questão não tem a menor condição de ser americano e o porque disso, o BAU DE RECEITAS PARA CONTRARIAR O CORO DOS CONTENTES tem a honra de tentar explicar; Senhoras e senhores, bêbados e caretas, mocinhas virgens e mundanas passa-rodo, com vocês             ELOMAR!

Elomar Figueira De Melo é baiano, nascido em 1937 na cidade de Vitória da Conquista. Foi para Salvador e por lá terminou de cursar seus estudos formando-se Arquiteto em 1964. Usou essa profissão para manter-se minimamente no começo de sua carreira musical e esta, se deu de uma maneira totalmente sui generis. Primeiro pela formação musical; Aos sete anos de idade, teve contato com a musica dos menestréis do nordeste e nas poucas entrevistas que deu sempre citava os “Três Zes”; Zé Krau, Zé Guelê e Zé Serrado. Adorava em particular, Zé Krau, pela forma épica, amarga, triste, lírica com que esse, narrava a dura realidade do sertanejo brasileiro. Já formado, na casa de um tio, ouvindo um programa da Rádio Nacional, percebeu uma música estranha a seus ouvidos, sem violão, viola ou rabeca. Uma música que acabava sem ao menos começar direito. Descobriu depois que aquilo era a protofonia de O GUARANI e desta forma descobriu as partituras. Ficou maravilhado com as milhares de formas e músicas compostas por autores que haviam morrido a cem, duzentos anos.

Rapidamente aprende a ler e escrever bem partituras e em 1969 lança sua primeira ópera; “AUTO DA CATINGUEIRA”. Chamava atenção por ser apenas parcialmente partiturada, já que foi composta com as primeiras informações que detinha e também, pelo forte apelo popular e os temas abordados, jamais vistos ou ouvidos em nenhuma outra obra de nenhum outro compositor. Elomar falava da seca, da fome, da falta de perspectiva do descaso que se tinha com o povo sertanejo do Brasil, de uma forma extremante simples e direta. É mais ou menos dessa época seu primeiro registro musical gravado; Um compacto com duas músicas. “O VIOLEIRO” e “CANÇÃO CATINGUEIRA”. Algo que ficou restrito apenas à região onde residia Elomar naquela época.

Iniciou a partir de então a sua carreira de peregrino Menestrel, de Viola na mão, de palco em palco pelo sertão do Brasil levando sua música aos desvalidos, aos poetas, aos músicos e aos intelectuais de linhagem pura, sem aquelas boiolagens academicistas que infestavam o eixão Rio-São Paulo. Seguiu assim até 1971, quando nesse ano da graça, chegou aos ouvidos do grande Vinicius de Moraes o tal compacto gravado em 1968/69. Eufórico, o poeta foi atrás do compositor daquilo que havia o levado as lágrimas e chegou na Fazenda de Elomar, enquanto esse, de carabina em punho dizia ao poeta que estava a caçar uma onça que insistia em atacar os seus garrotes de Bode. Vinicius achou melhor não se meter na peleja...

Apenas impressionou-se com a formação literária do compositor. Uma formação clássica e regionalista que incluía todos os poetas, escritores e profetas hebreus; leu os mélicos e os clássicos gregos; os latinos, incluindo Esopo e o Fedro; os italianos, franceses, ingleses, espanhóis, russos e, por último, os alemães, tendo, é claro, antes disto passado pelos essenciais patrícios. Vinicus descobriu então um homem extremamente culto e muito bem preparado. Pediu a Elomar que lhe mostrasse algumas de suas canções e o músico, dizendo-se honrado, pediu apenas licença ao poeta “A modo de pegar a viola véia”.

Quando voltou tocou um bocado de canções que levaram o grande poeta ao êxtase. Sugeriu a Elomar que mostrasse esse material para alguma gravadora e se prontificou a ajuda-lo com isso caso fosse de interesse. Mesmo ressabiado com a história de trabalhar com gravadoras do Rio De Janeiro, realidade que a ele parecia distante demais, confiou no novo amigo e autorizou Vinicius a cuidar do assunto. Dessa forma, sai em 1972 “NAS BARRANCAS DO RIO GAVIÃO”. Um disco lindo.

Músicas como O VIOLEIRO, INCELENÇA DO AMOR RETIRANTE, ACALANTO E CANÇÃO DA CATINGUEIRA... Ta aí embaixo o link. Agora é só vocês baixarem para tentarem saber o que embasbacou a Lauren. Então, bora baixar negada!!

http://rapidshare.com/files/65842628/-_Elomar_-_Das_Barrancas_do_Rio_Gavi_o__1973_.zip

MARCELO MENDEZ é Escritor, fã de Marion Brown, PALMEIRENSE e filho de Dona Claudete. Colabora nesse blog com suas colunas ZONA DO AGRIÃO e seu BAU DE RECEITAS PARA CONTRARIAR O CORO DOS CONTENTES. E após o festerê de aniversário de Dona Claudete, um Baião de dois apimentado vitimou nosso errante Editor-Chefe

         Em 1984 as coisas não estavam fáceis na minha casa. Meu pai, vitimado por suas idéias políticas, marcado por ser linha de frente na grande greve do final dos anos 70 nunca mais arrumou emprego e começava ainda a se acertar e tentar dar um novo rumo para a vida da gente mas as coisas não estavam fáceis.

Com 13 para 14 anos, assistia meu pai procurando trampo e minha mãe, que havia parado de trabalhar em 1974, não se fez de rogada. Arrumou três casas em Santo André e caiu para fazer faxina como diarista e assim, passou a ajudar nas contas e diminuir um pouco da dureza. Meu velho assistia a tudo com uma grande tristeza...

Não gostava de ver sua mulher ralando daquela forma pra ajudar em casa. Não havia casado para aquilo acontecer. Minha mãe sempre fez de boa mas ele não gostava. Meu velho, homem culto, bem educado muito inteligente, sentia-se triste com tudo. Eu, posso dizer que talvez tenha faltado um bife, um melhor tempero no feijão... Mas na minha vida nunca faltou um livro pra ler, um rádio pra ouvir um som. Só que a época era de muita dificuldade.

Era começo de Outubro de 1984 e meu aniversário, dia 05 daquele mês se aproximava. Como eu já tava ligeiro da vida, já imaginava que não haveria bolo, festa e fogos para o meu aniversário. Lembro-me que no dia, passei a mão numa fita cassete, que meu primo havia gravado do AC/DC e durante o dia, passei ouvindo HIGWAY TO HELL e dançando com minha irmã, Melissa. Para mim já tava ótimo. No entanto eu estranhei ao achar uma caneta e uma folha de papel ao lado das minhas coisas que eu não havia levado até lá. Enfim... Passou o dia. Deu então 19:30h da noite e ouvi no portão a chegada de minha mãe na labuta.

Naquele dia, minha mãe trazia uma sacola de roupas de trabalho, um pacote de pão, a carne pra eu e minha irmã jantarmos e um estranho embrulho que ela me deu assim que entrou na cozinha. Um pacote escrito “Discoteca Aldo”

“O fio, veja aí se comprei certo...”

Abri com pressa e quando me livrei do pacote estava lá... “AC/DC, disco FOR THOUSE ABOUT TO ROCK... WE SALUTE YOU”. Cara... Uma senhora, semi-alfabetizada, que nunca falou uma letra em inglês, não sabe absolutamente do mundo do rock, que passou o dia todo entre desinfetante, rodo, água, ferro de passar roupa... Um dia antes, pegou um papel e anotou de um pôster meu o nome do raio da banda, descambou pro centro de Santo André mesmo cansada, e me comprou um disco de presente de aniversário. Pois é...

Esse não é o melhor disco do AC/DC. Talvez não seja o meu predileto dentre o mundão maravilhoso dos três acordes mas, com certeza é o mais importante da minha vida. Devo a ele tudo que sou, tudo que sei, tudo que descobri e tudo que vou descobrir na minha vida. Aquele gesto de minha mãe, simplesmente definiu o caráter de um garoto porque ali, com a grana ganha em uma diária, minha mãe me deu um disco e me ensinou como era ter amor por alguma coisa, no caso, a música.

Portanto, hoje a ZONA DO AGRIÃO não vai falar de nenhuma grande banda, nenhum grande músico em evidencia e será dedicada a uma Pernambucana forte, guerreira, lutadora, que nunca me deixou andar de cabeça baixa porque segundo ela “Cabra que olha muito pra baixo vê tudo os pecado da terra...”. Na minha vida, não sei se tenho muito do que me orgulhar, do que me vangloriar e afins. Mas quero aqui afirmar da certeza que tenho. E tenho um orgulho da porra de ser o Filho De Dona Claudete...

 Parabéns Mãe!

MARCELO MENDEZ sou eu e hoje é aniversário de minha mãe, Dona Claudete...

 A BRAVA PELEJA DA MULHER E DA CACHAÇA  

  Sinopse: cansada de humilhações nos lares, a cachaça vai à forra. Sem perder a elegância jamais, deixa a sua crítica da ressaca moral pura. Acompanhem:

- Ou ela ou eu – disse Germana, toda metida no seu vestidinho de palha, no seu Ronaldo Fraga de palha de bananeira.

O pobre do cachaceiro ficou passado, perplexo no seu zarolhismo a 45º de graduação alcoólica.

Arrastá-lo dos bares era um serviço humanitário tão comum à patroa quanto lavar roupa suja ou discutir a relação envelhecida em barris de estrago.

Mas naquele dia tudo seria diferente. Deparou-se logo com a birra da empalhada, que reivindicava, no mínimo, mais gratidão do cachaceiro a quem tanto manguaçara.

- Ou ela ou eu - disse de novo, botando fogo pelas ventas.

Sem permitir a réplica feminina, dona pinga incendiou mais ainda o ambiente, a Mercearia São Pedro, diga-se, ali no alto da vila Madalena:

- Cansei de te derrubar em colo de vagabunda...

Embora muito educada, uma fofa, a patroa não suportou  a humilhação:

- Você está acabando com a vida desse infeliz... Repare só o farrapo humano que virou.

- Ah, minha santa, a graça desse bofe sou eu, Bovary ces´t moi. Dou-lhe verve, ânimo, o luxo da coragem, mato-lhe a timidez e os assombros...

- Desalmada, destruidora de lares, você acaba com o que sobra desse infeliz... 

Marquinhos abaixa o portão de ferro.     

Germana adora aquele barulho. É música, é Mozart, diz, assanhada. Sabe que o bicho pega e cresce o amor incondicional dos homens por ela. “Viagem ao fim da noite”, batizou assim aquele congraçamento entre os machos de boa vontade. Na sua elegância de palha, Germana detesta quando os homens pedem “mais uma”. Ela gosta de ser chamada pelo nome, com devoção, olhinho baixo e tudo.

E a peleja continuou:

- O que acaba com essa criatura é a tua rabugice, a tua carranca, já te viste no espelho quando acordas? Que cabelo é aquele, dona?

- Pois saiba que esse desalmado acorda te maldizendo, numa ressaca miserável, sempre como aquele corvo, never more, never more, never more...    

- Quando se recompõe volta aos meus caprichos... É um doente por mim, queres devoção maior?

- Eu sou a cura...

- Tu és mesmo um banho frio, sem alma, bálsamo chinfrim... És tão sólida na vida dele quanto um Sonrisal...

- És a ruína desse infeliz...

- Apenas não desejo que ele morra cheio de saúde... Já pensou que triste?

- Cínica.

- Gorda.

- Invejosa, enquanto dás a queda eu dou um colo macio e reconfortante...

- Se ele erra o prumo de casa é por conta da tua feiúra...

- Mas nunca errou o buraco da fechadura...

As duas se engalfinham. A mercearia vem abaixo. Marquinhos levanta o portão de ferro. O sol por testemunha de mais uma peleja entre a mulher e a cachaça. Ah, por isso que eu não quero que me faltem essas danadas. Tão passionais, tão iguais, tão donas das nossas quedas e baques.

De tempos em tempos a critica inventa de arrumar um novo Rei pra musica brasileira. Uma mania que sinceramente não entendo. Não sei porque as pessoas dependem desse tipo coisa. Invariavelmente, na busca desses monarcas, são intitulados despoticamente uns elementos um tanto duvidosos e o título da Real Grandeza nunca vai pra quem é merecedor de fato. E já que é o assunto é a realeza. O BAU DE RECEITAS PARA CONTRARIAR O CORO DOS CONTENTES traz essa semana, um, que não precisa de coroa para firmar sua nobreza. Senhores e senhoras, bêbados e sóbrios, moças sérias e mundanas, com vocês sua majestade o rei do ritmo; JACKSON DO PANDEIRO.

         No ano da graça de 1919, em Alagoa Grande, interior da Paraíba nasceu José Gomes Filho. Filho de artistas populares, desde cedo passou a ter contato com a herança negra da musica nordestina via cocos originários de Alagoas. Dessa forma, com o auxilio de seu inseparável pandeiro, começa a adaptar esta batida, aos sincopados sambas cariocas. A partir de então forma-se um estilo único e inconfundível. Jackson cria um recurso vocal para dividir suas musicas como nenhum outro cantor da musica brasileira.

         Em 1954 chega ao Rio De Janeiro trazendo paras as grandes rádios e televisão, toda a riqueza dos cantores das feiras livres do nordeste. O sul do Brasil passa então a conhecer o coco, o rojão, o martelo, o galope, xote, forró, xaxado e toda a gama de ritmos até então desconhecidos.

         E seguida o empresário Vitório Lattari o convida para a gravação de alguns compactos. Mas não dava pra ser com o nome Zé Gomes... Aí, devido a um filme de western, ele vê lá um matador de nome Jack Berri e se torna JACKSON DO PANDEIRO. Junto com sua companheira Almira, ex-professora de rumba e mambo, gravam o primeiro compacto e emplacam a embolada Um a Um. E nunca mais a musica brasileira foi a mesma.

         Ao longo das décadas, seu talento vem sendo reconhecido pouco a pouco. Gilberto Gil regravou CHICLETE COM BANANA em 1972, Alceu Valença fez uma versão para PAPAGAIO DO FUTURO em 1974 e por aí vai. A musica brasileira, parece que tenta enxergar um de seus maiores gênios a passos de elefante. Mas eu ainda tenho a esperança que um dia, nego encha a boca pra falar JACKSON DO PANDEIRO da mesma forma que ou outro por aí diz zeca baleiro... Bem;

         O BAU DE RECEITAS PARA CONTRARIAR O CORO DOS CONTENTES apresenta para os senhores um disco fundamenta para a história da musica brasileira, ainda que esta musica brasileira não saiba disso... SUA MAJESTADE O REI DO RITMO de 1960 é um disco fabuloso, com uma porrada de clássicos do homi. O link vai aí embaixo, convidem lá a cumadre sebastiana pra dançar, se embaçar a coisa chamem o Cabo Tenório e vamo lá...

BORA BAIXAR NEGADA:

http://www.mediafire.com/?7dyiimg24ni

MARCELO MENDEZ é Escritor, fã de Ali Farka Touré, PALMEIRENSE e filho de Dona Claudete. Colabora nesse blog com suas colunas ZONA DO AGRIÃO e seu BAU DE RECEITAS PARA CONTRARIAR O CORO DOS CONTENTES. Ultimas noticias nos avisam de que o elemento, na companhia de Carlão O UNO, foi visto cantando um tango de Gardel e sonhando com Isabelle Adjanini no Baeta Neves...

Arte: Andréa Ferraz

DORES DO MUNDO

       Uma das grandes vantagens das mulheres sobre nós é a coragem, o destemor, de chorar em público. Se o choro vem, as mulheres não congelam as lágrimas, como os moços,pobres moços... Não guardam as lágrimas para depois, como sempre adiamos, não levam as lágrimas para chorar escondidos em casa.

Pior ainda é o homem que não chora nunca. Além de fazer mal ao coração, esse tipo não merece muita confiança. As mulheres não, falo da maioria das moças, desabam em qualquer canto e hora. Se estão mal de amor, choram na firma, no escritório mesmo, na fábrica, choram no trânsito, choram no metrô, simplesmente choram.

Como invejo as lágrimas sinceras das fêmeas.

Quantas vezes a gente não se preserva, por fraqueza, enquanto as lágrimas, em cachoeira, batem forte no peito machista e viram apenas pedras do gelo do uísque.

Como invejo as mulheres que misturam sim o trabalho com o drama heavy metal da existência. Desconfio da frieza profissional, das icebergs de tailleur, que imitam os piores homens e guardam tudo para molhar o travesseiro solitário numa noite de inverno.

Ora, as mulheres podem ser infinitamente poderosas, administrarem plataformas de petróleo nos mares... e chorarem um atlântico diante de uma alma perra e sem cuidados.

Lindas e comoventes as mulheres que choram em público, nas ruas, nos bares, nos restaurantes, nas malocas, no táxi. São antes de tudo umas fortes. Tristes dos que estranham ou ficam envergonhados com o mais verdadeiro dos choros. O medinho do macho diante do pênalti que vale uma vaga no torneio da dignidade.

PORQUE A ALMA PRENDE FOGO QUANDO DEIXA DE AMAR

Esses zolhinhos mapuches guardam todos os venenos andinos e neles bóiam desesperadas canções de ninar pesadelos, mas esses zolhinhos também guardam o fogo retido no sem-fim dos amores, porque os homens passam, as mulheres passam, mas o fogo nunca, ele apenas se disfarça como um vulcão adormecido que retorna sobre lindas botas a caminho de galápagos e um sorriso das mais safadas serpentes do paraíso.

 XICO SÁ é Escritor, Jornalista e Santista. Colabaora nesse blog todos os domingos com sua coluna BOULEVARD AUGUSTA BLUES. E o amigo esta numa agradavel mesa de bar na companhia de Danuza Leão comentando Ascêncio Ferreira...

A vida vista apenas pelo olho esquerdo.

É assim que começa o filme “O escafandro e a borboleta’ do excelente artista plástico e diretor de cinema Julian Schnabel (fez outros dois ótimos filmes “Before the night falls” e “Basquiat”).

Um filme baseado em fatos reais, na vida do editor da revista Elle Jean-Dominique Bauby, na época com então 40 e poucos anos ( a história se passa em 1995), pai de familia, que sofre um derrame cerebral e apenas através de seu olho esquerdo consegue comunicar-se com o mundo exterior. Os primeiros 20 minutos iniciais do filme são todos filmados do ponto de vista do protagonista, a câmera encontra-se literalmente em seu olho, percebemos e somos seu olho, e passamos a nos identificar com esta personagem que passa a comunicar-se com o mundo através de piscadas . Seu ponto de fuga é este, restrito.Vemos através de seu embaçamento, de seus piscares,(lembrei-me agora do filme “Quero ser John Malcovitch”, em que uma personagem entra dentro da cabeça do citado ator e passa a ver de dentro de sua cabeça também...), e como o próprio personagem diz agora o que lhe resta do mundo são sua memória e sua imaginação, ou, do contrário, entregar-se à morte.

Seu olho é sua pena, ele soletra, letra por letra, demorada e pacientemente a sua vida, e esta é a matéria de seu livro autobiográfico,que originou o filme. O filme é, portanto,regido por esta metalinguagem.

O interessante deste filme é que ele nos coloca no tempo contemplativo deste homem imobilizado, o tempo da espera, do devir, onde todo e qualquer esforço é dificílimo, e cada letra tão cheia de pensamentos completos e imagens risíveis.

Bauby, sonha, imagina, mas na vida real , ficou quase um ano vivendo nesta condição, ditando sua vida e memórias.

Muito louco pensar esta vida no tempo da simultaneidade, do celular, da comunicação em massa, da internet. Mundo este em que o silêncio não é possível, a imobilidade muito menos e talvez até mesmo a imaginação fértil.

O filme me fez pensar no poder da imaginação. Hoje imaginamos cada vez menos, a mídia e o mundo do consumo nos ditam o que e de que forma fazer isto ou aquilo. Não nos debruçamos mais para escrever, não debatemos mais nossos sonhos, não desenhamos ou criamos mais. Para onde foi nossa mente imaginativa e criativa??

Onde mora o poder do sonho e da fantasia que tudo pode?

As máquinas contemporâneas nos tornaram seus escravos e nossas mentes criativas embalsamaram-se; não vejo hoje mais as pessoas criando,debruçando-se sobre o delírio e serem tomadas por surtos criativos, elas apenas consomem e sentem-se vazias. Visto que podem fazer tudo isto mexendo todos os órgãos de seus corpos, tão empobrecidos, utilizados apenas para o mercado. Bauby com apenas um órgão expressivo cria mundos infinitos e reergue-se como ser humano.

O filme é todo tátil, cheio de texturas riquíssimas, onde simples imagens de cabelo ao vento podem tornar-se tufões da natureza. 0 horizonte do ponto de vista de Bauby é outro, suas paisagens são outras. Tudo passa a ser relativizados e potencializado ou diminuído a partir da nova condição deste personagem. Ele não se deixa afundar pelo peso do escafandro de ferro mas liberta-se nas asas da borboleta. Sente-se como um escafandrista preso e incomunicável no fundo do mar, mas quando imagina, sua mente corre solta tal como uma borboleta desencasulada. O filme oscila entre o vai e vem de seus flaskbacks e os delírios imaginativos de seu incansável cérebro.

Através de suas lembranças e delírios,o peso de seu corpo ganha asas e ele pode voar.

Bom ver filmes inteligentes e não politicamente corretos em que ficamos sentido pena do protagonista enclausurado em sua deficiência. Palmas para Schnabel.

Ou melhor, um bater de asas, de borboleta, claro!

DANIELLA SAMAD é professora de História Da Arte , pela USP, Cronista e nossa Musa... Volta para esse Blog, colaborando com sua Coluna LAP IN THE VOID para deixar os nossos sábados mais alegres.  Voltará de Cannes a semana que vem e esperamos pelo nobre ar de sua graça...

O GAS tocará nessa sexta feira no Cidadão Do Mundo. Uma banda de rock que presa pela pura essência e muito disso se deve ao seu vocalista CLAUDIO COX. Este, faz parte da linhagem nobre composta por Bon Scoth, Steve Mariot, Coverdale, Paul Rodergs, Randy Bachaman, ou seja; O time de cantores de rock and roll. Que nasceram para cantar rock and roll sem frescura. Aí, para falar disso e do Gas, chamei o homi para o papo aqui na Zona do Agrião. Bora ler o cunversê, negada...

CIDADÃO DO MUNDO : A primeira impressão que tive do Gas foi a de uma ótima banda de rock and roll, que fazia rock sem a preocupação estética do estilo quer dizer; Sem a necessidade de parecer hard, punk, stoner, classic ou o forró de são joaninha em caruarú... sou seja; Um banda consciente do som que faz. De:

CLAUDIO COX : Cara , acho que é o tempo !!! todos passam por essa fase de auto- afirmação, saca?Depois vê que é o seguinte ...é rock e pronto !E isso foi meio que natural sim com a gente.

CIDADÃO DO MUNDO : E como isso é visto pelo mercado musical num todo (discos, shows...) Sem a porra do "rótulo" o Gas é bem recebido por essa Galera? Ou pinta um certo "pé atrás" quando vocês vão para a correria?

CLAUDIO COX : A segmentação é uma faca de dois legumes como diria o Véio Matheus!!!Existem bandas que preferem determinado público e tal... No nosso caso tocamos com bandas de Blues , PunK , etc... E somos bem recebidos.Por enquanto tem sido um bom negócio.

CIDADÃO DO MUNDO : Por falar em bons negócios, o senhor tem uma grife de camisas que em breve o deixará mais milionário ainda... O Gas tem uma linguagem que dialoga fácil com a moda? O lance de não ter uma segmentação colabora para isso? Para a grife caminhar bem futuramente?

CLAUDIO COX : Cara!! é tanta grana que tá difícil de gastar!!hahahaha!Então, as influências da banda são as mesmas no lance das camisas ...Todos na banda gostam de cinema , quadrinhos , chicretes e afins...E isso é o que eu uso pra fazer uma camiseta ou compor uma música ...

CIDADÃO DO MUNDO : Bem... o senhor gaste um pouco no Cidadão do Mundo... E já que falas dessas influencias, me diga sobre esse rico caldeirão referencial; Todas essas expressões artísticas e urbanóides são absorvidas pelo GAS. De que forma isso é feito? Muito cinema pra assistir, muito Cartum pra ler? Como isso chega numa letra do Gas?

CLAUDIO COX : Acho que isso rola meio que inconsciente, e chega de várias formas , uma citação ou um clima... Eu gosto bastante de cinema , e de alguma forma isso interfere no que eu faço...É difícil um desligamento total na hora de criar , e nem é isso que queremos, queremos é bota o bloco na rua memo!!!

CIDADÃO DO MUNDO : E o que o Bloco do Gas trará ao palco do Cidadão Do Mundo nessa Sexta? Além da sua enorme conta bancária... que mais devemos esperar??

CLAUDIO COX : Only Rock and Roll !!! hahaha .... Repertório afiado , algumas releituras e empolgação !!!

CIDADÃO DO MUNDO : Cox... muito obrigado pela entrevista e sexta faremos um barulhão mais ou menos na Rio Grande Do Sul

CLAUDIO COX : Valeu man!!! Hungry Freaks, daddy!!!

MARCELO MENDEZ é Escritor, PALMEIRENSE, fã de Archie Sheep e filho de Dona Claudete. Colabora nesse blog com suas colunas ZONA DO AGRIÃO e seu BAU DE RECEITAS PARA CONTRARIAR O CORO DOS CONTENTES. Noticias últimas nos informa de que o elemento chamou René Descartes para dar uma força da reforma de sua casa ao som de um bolero de Benvenido Granda...

A ASMA DO AMOR

Amigas, não há mais dúvidas: quanto mais beira o verossímil, com gritos lancinantes na noite, como assimilamos do cinema, mais fingido é o tal do orgasmo. Nunca é condizente com a nossa performance e suor. Os melhores e mais recompensadores orgasmos guardam o bom preceito da educação dos gemidos.

Por mais megalomaníaco que seja Vossa Senhoria, recomendo que não acredite naquelas algazarras, feiras amorosas, sacolões do sexo, capazes de fazer os vizinhos pularem da cama só de inveja. Aquela gritaria toda, meu caro, só vale para provocar um problema dos mais graves. Deixará o casal que mora do outro lado da parede em pé de guerra, uma vez que a mulher, atenta à lição de gozo comparado, vai exigir mais, muito mais, mais e mais, e mais um pouquinho ainda, do seu colega de prédio ou de rua. E o pior é que os gritos lancinantes só costumam ocorrer quando o gozo não passa de teatro, puro teatro, falsidade ensaiada, estudiado simulacro, como canta a deusa La Lupe.

O gozo desesperado costuma ter origens variadas (falar nisso, por que ninguém cita mais W. Reich, meu ídolo da lira dos 20 anos?!). O gozo desesperado, falava eu, costuma ser resultado de algum curso mais digerido de teatro amador, formação em escola com viés jesuítica, leitura errada dos Actors Stúdio, dietas à  base de alcachofra, audiências tardias das onomatopéias do Led Zeppelin ou falta de homem propriamente dita.

As melhores gazelas educam cedo os gemidos. Em vez de gritos que parecem mais apropriados para momentos de sequestro-relâmpago, a boa moça sussurra e balbucia safadezas no cangote do amado. Mais vale um dos 3.000 verbetes catalogados no Dicionário do Palavrão, do mestre pernambucano Mário Souto Maior, do que os decibéis selvagens.

As melhores não se desesperam. Já imaginou Ava Gardner em desespero? Nem com Frank Sinatra, a quem enlouqueceu todos os sentidos. E não me venha dizer que isso seja frigidez, frescura ou algo da linha cool.

Uma coisa é a gritaria, quase um SOS, incêndio do Joelma, 11 de Setembro ou sinistro urbano do gênero. Outra é a gemedeira gostosa, fungada sentida, fogo nas entranhas, calor na bacurinha, quase um decassílabo a cada descida, lirismo sem fôlego, asma do amor.

XICO SÁ é Escritor, Jornalista e Santista. Colabaora nesse blog todos os domingos com sua coluna BOULEVARD AUGUSTA BLUES. E no dia anterior, o cabra foi visto discutindo Futebol com Marcel Proust e Zé Pilintra no Bar do Caldinho no Parque Novo Oratório...

A vida pode ser mais simples...

Tenho certeza disso.

Lembro-me de anos atrás ter lido um livro de Italo Calvino intitulado “Seis propostas para o próximo milênio”, foi em 1994, nossa há quanto tempo ! Um livro fenomenal em que Calvino expunha de forma clara estas seis: Leveza, Rapidez, Exatidão, Visibilidade Multiplicidade e Consistência. Era ainda o século XX e havia na mente de todos nós aquele mistério do que seria o século XXI. Iria mesmo acontecer o “Bug do Milênio”? Espaço-naves sobrevoariam nossas cabeças?

A cura de todos os males iria ser descoberta?
Mas nada disso parece ter se concretizado; as pessoas hoje estão mais doentes, mais sem tempo, querem tudo no mesmo momento do aqui e agora e não tem para si o bem mais precioso que, ao meu ver, é algo do qual Calvino esqueceu-se|: o Tempo.
Não vivemos o tempo das coisas acontecerem, do simples, da natureza, do enamorar-se, da espera da carta do correio, do aguardo ansioso do retorno do recado deixado na secretária eletrônica, do virar o disco para o lado B na vítrola. Parece saudosismo meu?

Pode ser, afinal já virei a casa do trinta e saudades de uma época que já vivi hora vêm e vaí.

Concordo que devemos ser mais leves, a ausência de peso desnecessário é óbvia, devemos ser as vivências que acumulamos e não as coisas que temos. Outro dia ouvi uma expressão interessante que bem define o homem contemporâneo: somos Teres-Humanos......ufa, nossa que loucura! Cada vez mais, ao menos aqui em São Paulo, cidade em que o rítmo alucinatório de consumo das classes médias e altas define nosso status social - pelo aparelho de celular que temos, o note-book, IPOD, o carro último modelo, a geladeira, enfim o dos bens materiais que nos dominam.
Temos que ser rápidos, ágeis e não podemos perder tempo, afinal nos dias de hoje tempo é dinheiro. Mas onde fica a saída matinal da volta com o cão e do jogar bola, o passear de carro sem destino definido, fazer o que eu quiser na hora que bem entender?

Não há este tempo do frugal, do boçal, do rídiculo e daquilo que não tem função e não serve à nada.....quero o ócio produtivo. Não há mai s o tempo para a 'perda de tempo'.Temos que ser precisos, acertivos, objetivos e almejar o sucesso, o dinheiro; até os 40 anos ter casa e carros próprios e, se possível uma familia ‘feliz’ bem constituída, com filhos , bábas, e todos os eletrodomésticos que o catálogo permitir. Mas o que é isso???? Tudo tem que estar ao nosso alcance, ser visível e passível de ser adquirido, comprado; também temos que ser seres que sabem de tudo um pouco e de nada em profundidade, a tal multiplicidade que se espera de “mauricinhos” competentes de bancos de investimento, a tão em voga interdisciplinariedade e, para tanto temos que ter consistência no alcance destes objetivos.

Aiiiiiiiiiiiiiiiiiii mas eu quero fugir de tudo issoooooooooo!! “Que meda!!!!"

Não sou um produto, quero a confusão, o relógio perdido no banco do carro,

oconfusionismo, a ambigüidade, viver livre de parâmetros que me digam como eu devo e tenho que ser feliz; quero dormir no banco da pracinha, soltar pipa, sair beijando e abraçando as pessoas na rua, dançar na chuva , rir de tudo e chorar por nada.

Cada vez mais percebo que me distancio destes preceitos do homem funcional que teoricamente é "o feliz" .Será que eu fali??

Não quero ser regida e domada pelo carro; adoro andar a pé e na minha scooter podendo estabelecer outro contato com as pessoas , vejo o céu, converso com motociclistas e crianças na rua, não tenho mais medo, andando com vidros enegrecidos enfurnada em meu mundinho do banco de couro e do ar condicionado. Aliás nunca tive este 'mundinho' e nem o almejo.

Quero a poluição na cara,e vez ou outra o cheiro do mato, os pingos de chuva batendo na cara e o vento raspando a face. Quero me sujar. Quero rir, ouvir ver e sentir.Principalmente quero ser dona do meu TEMPO.Moeda tão rara hoje em dia.

Vivê-lo, desvivê-lo, fazer o que quiser, e tal como Alice no Pais da Maravilhas, encolher e crescer de acordo com o tamanho que minha vontade quiser.

Agora começam as férias escolares e resolvi me dar férias civilizatórias: andarei na rua de pés descalços e nua.

Quero o simples e por ele lutarei!

Arte: QCOR? artvisual

Andei pensando no lance da chatice... No rock and roll tem nêgo que devido à folha de serviços prestados e trabalhos executados com alto padrão de excelência, passam a ter o direito adquirido à chatice. Bob Dylan pode ser chato e metido. Mick Jagger, idem. Em menor escala, Joe Walsh é um destes. Ele e a sua banda são os convidados de hoje nesse BAU DE RECEITAS PARA CONTRARIAR O CORO DOS CONTENTES. Portanto, com vocês meus caros... JAMES GANG

         E porque James Gang? Porque é a banda do Joe Walsh e este é um baita guitarrista? Ta... Também. Acontece que o James Gang não é uma banda qualquer nem tampouco pode ser apenas assim considerada, “A banda do Walsh”. Óbvio que um musico como ele teria um baita destaque. Mas não era apenas de um guitarrista monstruoso que vivia o James Gang...

         O ano é 1966 e a cidade é Cleveland, nos Eua. Nada, absolutamente nada acontecia por lá quando o baixista Tom Kriss e o tecladista Phil Giallombardo decidiram montar uma banda. Apaixonados por bluegrass e rock and roll, a idéia era montar um grupo que fundisse esses dois gêneros ao rock. Para isso chamaram Ronnie Sliverman e Glen Schartz. Não lançaram nada. Ficaram nessa punhetagem de ensaio e teorias até que Glen, pica a mula da banda e no lugar deste, aparece um guitarrista absurdamente bom, metido a besta igual. Quando Tom Kriss o perguntou se ele tocava guitarra e cantava o elemento respondeu o seguinte:

         “Isso aí qualquer um faz. Tocar guitarra, cantar uns versos... Mas eu sou Joe Walsh e aí cara, só tem um...”

         Bem... Falou isso quando ninguém sabia quem era o tal Joe Walsh. Mas aí a banda se fechou e no lançamento do YER ALBUM em 1969 todo mundo tratou de saber quem era o figura.

         Mudou tudo. Afirmou que quadradão daquele jeito não ia dar certo e acrescentou ao caldeirão sonoro do James Gang, o Soul e o funk. Deu um suingue alucinante ao som e começa chamar atenção do mundo. Pete Townsend chama os caras para abrirem para o The Who em WHO’S NEXT. A banda emplaca o sacolejante FUNK 48# nas cabeças da Billboard e as coisas começaram a ir maravilhosamente bem, disco a disco. E Mesmo quando não parecia ir muito bem, os diabos do rock confabulavam pela banda; Quando Tom Kriss fica de saco cheio do ego de Joe Walsh, ele sai da banda e da lugar ao fabuloso Dale Peters e aí a coisa vira de vez...

         Finalmente encontram um baixista que entedia as doideragens da cabeça insana de Walsh e daí nascem clássicos antológicos como a histórica WALK ON WAY. E pensando aqui, cá comigo, um ótimo registro dela só poderia ser o da gravação ao vivo no Fillmore East de 1971. E é esse que disponibilizo aqui para vocês baixarem. Portanto, façam como a capa sugere; Arreiem seus cavalos, afiem suas esporas porque a partir de então, o pau vai comer, o rock vai rolar e não vai ser pouco!

BORA BAIXAR NEGADA:

http://rapidshare.com/files/10720580/James_Gang.rar.html

MARCELO MENDEZ é Escritor, fã de Hugh Mazekela, PALMEIRENSE e filho de Dona Claudete. Colabora nesse blog com suas colunas ZONA DO AGRIÃO e seu BAU DE RECEITAS PARA CONTRARIAR O CORO DOS CONTENTES. E sabemos que o elemento esta viciado nos filmes do Ody Fraga, Jean Garret e outras putarias e afins do Canal Brasil...